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L’amour n’est jamais qu’un souvenir…je me répète cette phrase à en avoir le vertige ; puis j’écris ton nom sur cette feuille qui traîne, j’écris à en avoir la nausée ; je pense à toi, à nous, je pense à en hurler mais plus que tout je me hais. L’amour n’est jamais qu’un souvenir…cette phrase revient à la charge, le souvenir s’accroche à moi et ne me lâche plus…ton prénom trotte dans ma tête, passe furtivement devant mes yeux et finit par s’échapper de mes lèvres. L’amour n’est jamais qu’un souvenir…mais pourquoi donc cela me hante ? Après tout je me souviens tout juste de tes yeux, de tes lèvres, de ton souffle sur ma peau…c’est peu…ça faisait quand même trois ans. L’amour n’est jamais qu’un souvenir…cette phrase tapie dans l’ombre me harcèle, me poursuit. Je change de pièce. Je quitte ma chambre. Je vais vers le séjour mais elle me suit toujours. J’essaie de me cacher dans la cuisine mais je la sens qui m’observe, là juste entre un verre de vin et un bol de céréales. L’amour n’est jamais qu’un souvenir…peut-être que cette maudite phrase se cache au fond de moi…je crie mais elle résiste…je pleure mais elle s’accroche, là, juste au fond de la gorge, les sanglots eux-mêmes ont déclaré forfait, elle a gagné, elle a décidé de rester. L’amour n’est jamais qu’un souvenir…je voudrais l’ignorer mais elle chuchote en boucle sa rengaine. Comment se débarrasser d’elle ?Petite histoire écrite un jour de pluie** |
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